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mercredi 18 février 2015

Ce feu qui me consume, 2ème extrait

Nous nous sommes beaucoup interrogés, Fabien Clavel, Camille Brissot et moi, pour savoir quel genre d'extrait vous proposer, pour cette nouvelle incursion commune dans nos romans. Finalement, ce sera une surprise! La mienne risque de faire un peu polémique, mais tant pis. Moi, j'aime bien, cette "néo-tradition" débile. Et puis, ici, elle est annonciatrice d'orage...



— C’était bien, Bologne ? me demande-t-elle lorsque nous quittons le hall encombré.

— Sans toi, c’était long.

Elle ne répond pas, m’entraîne vers le C2, l’un des bus électriques qui conduisent vers le centre-ville. Nous grimpons, trouvons une place au fond du véhicule. Je passe le bras autour de son cou ; elle se raidit, au début, puis se laisse aller contre moi. Cette réserve m’inquiète. Je devrais lui en parler, n’ose pas. Alors je me tais, je regarde les vieux palais, les églises, les rues bondées de touristes. Quand nous passons à proximité du Ponte Vecchio, je me rappelle soudain la tradition des amoureux. Jamais nous n’avons pris le temps d’y obéir ; il me paraît soudain urgent de le faire.

Je me lève.

— Viens, on descend.

— Pourquoi ?

— Tu verras bien !

Une minute plus tard, nous sommes dehors, sous les doux rayons du soleil matinal et marchons vers le pont. Ici, bien sûr que je ne trouverai que des joailleries et des échoppes de souvenirs, mais il y a, sur l’autre rive, quelques quincailleries. J’en aperçois une, située à côté d’un café. J’installe Violetta à la terrasse, étouffant ses questions d’un baiser.

— Prends-toi ce que tu veux, moi je veux bien un cappuccino et une ciambella : je n’ai pas vraiment pris de petit-déjeuner ce matin.

Je m’engouffre dans la boutique. L’homme qui me reçoit derrière son comptoir, cheveux blancs, moustaches hirsutes et tablier de cuir, ressemble comme deux gouttes d’eau à Gepetto, le « père » de Pinocchio. Son regard brun s’éclaire quand je lui explique ce que je veux. Il me propose aussitôt une douzaine de cadenas ; tailles différentes, couleurs différentes, certains en métal, d’autres rouge, orange, vert, jaune, bleu ou rose. J’hésite, j’en chois finalement un cuivré : il me paraît plus solide, plus authentique que les autres.   

— Revenez dans un quart d’heure, me propose-t-il. Ce sera fait.

Je rejoins Violetta. Un paquet de gianduiotti ouvert sur la table, elle  pianote un message sur son téléphone portable, sourcils froncés. Sursaute, comme prise en faute, lorsque je m’assois en face d’elle.

— C’était qui ?

— Personne d’important.
Elle me sourit, mais je lis une étrange tristesse dans son regard. 

Vous avez aimé ? Alors, n'hésitez pas à cliquer sur le lien qui mène vers le choix de Fabien Clavel, et par ici, laissez-vous porter par la plume de Camille Brissot!

vendredi 13 février 2015

Saison rouge (happy Saint-Valentin...)


  • Poche: 64 pages
  • Editeur : OSKAR
  • Collection : Court-métrage
  • Prix : 6€
À 17 ans, Kenza ne rêve que d’une chose : quitter le Maroc pour découvrir le monde.  Peut-être Nabil, décidé à tenter sa chance au Canada, l’emmènera-t-il dans ses bagages ? Mais non : on surprend leur baiser. Alors pour éviter la honte et le déshonneur, la jeune fille est forcée d'épouser Mouloud, qui vit en France et a besoin d’une femme pour tenir la maison. Commence alors pour Kenza un voyage vers l'enfer...


Saison rouge sort le 14 février, pile poil pour la Saint-Valentin !!!! Vous allez me dire que je fais preuve d'un humour plus que douteux en mettant des "!", vu le thème et l'ambiance de ce court roman, mais je trouve ça tellement incongru! 
Pour la peine, voici un court extrait de ce roman, qui trêve de plaisanterie me tient à cœur, parce que j'en ai rencontré, des filles mariées de force et utilisées comme l'est Kenza... Je me souviens d'une rencontre dans un avion qui me menait à Fez, avec une femme d'une cinquantaine d'années, peut-être moins, peut-être un peu plus qui voyageait avec sa petite dernière, handicapée. Arrivée en France dans les bagages d'un mari de trente ans plus vieux qu'elle, traitée en esclave, soulagée qu'il soit enfin "vieux" et la laisse tranquille... Et ce, sans compter les jeunes femmes rencontrées au fil de mes séjours. Ce texte leur est dédié. 


Même si le soleil brûle, même si le travail est rude, l’été, pour tout le monde, c’est la saison de la famille, des moissons, des fêtes interminables, des baignades dans l’oued et des retrouvailles avec les amis.
Pas pour moi.
Pour moi, c’est la saison des drames et des larmes, des herbes sèches où pourrissent des bêtes aux ventres gonflés.
L’été, c’est la saison des charognes et des mariages arrangés.
J’ai vu mes cousines Aïcha et Zineb parées de robes et de bijoux, les joues peintes, les paupières fardées de khôl, assises près de leur époux sur un trône couleur d’argent. Elles étaient belles, mais pour rien au monde je n’aurais voulu être à leur place. Il y avait trop de peur, trop de larmes dans leur regard. Les hommes tapaient des mains, les femmes poussaient des youyous, le méchoui était en retard, tout le monde bavardait, riait, sauf les mariées. Le lendemain, c’était pire. Elles avaient les yeux battus, l’air égaré, triste à en pleurer. Comme si on les avait amputées d’une partie d’elles-mêmes.
Les mois suivants, je les ai vues se métamorphoser. Pas seulement parce qu’elles étaient enceintes. Non, c’était autre chose. Une espèce de résignation, le sentiment que pour elles, plus rien n’avait de sens.
Le pire, c’était Zineb. Elle qui se tenait toujours droite, qui marchait comme une reine dans les rues du village, même pour aller au souk, avait les épaules voûtées d’une petite vieille. Ma mère la trouvait bien plus convenable, ainsi. Moi, j’avais l’impression, chaque fois qu’elle nous rendait visite, de voir un fantôme. Je détestais son mari, un policier tyrannique, qui se gargarisait de ses fonctions et de son uniforme. Je n’aimais pas la façon dont il la traitait. Je me disais que, lorsque mon tour viendrait, je choisirais un garçon doux et gentil, qui me respecterait, accepterait même mes idées folles et mes envies d’évasion.
À la télévision, mes tantes et mes sœurs raffolaient des histoires dramatiques dans lesquelles les personnages se mentent, s’aiment, se haïssent, se vengent, se réconcilient pour mieux se déchirer. Elles ne manquaient presque aucun épisode de ces interminables séries. Moi, j’ai toujours préféré les émissions qui font voyager : lagons bleu turquoise, villes sur l’eau, forêts d’émeraude peuplées d’animaux merveilleux, ponts suspendus au-dessus de l’océan, montagnes blanches de neige. Je me disais qu’un jour, peut-être, je partirais là-bas. Et pourquoi pas ? Sara, une fille de deux ans plus âgée que moi, avait suivi son mari au Qatar. Elle était revenue une fois chez ses parents, avec des bagues à chaque doigt et les bras chargés de cadeaux.
Je ne voulais pas d’or, mais des rêves.
Je n’ai eu aucun des deux.
J’ai rencontré Nabil. Il me faisait rire. Il me parlait de sa vie d’étudiant, de la musique qu’il aimait, de ses ambitions : lui aussi souhaitait quitter le Maroc. Pas pour s’installer en France ou en Espagne et finir sous-payé, maltraité, dans un pays qui ne voulait pas de lui. Non, Nabil irait au Canada. Montagnes Rocheuses, ours grands comme des chevaux, villes souterraines, neige à perte d’horizon : je l’aurais suivi sans hésiter si un voisin ne nous avait pas surpris en train de nous embrasser.

Voilà. Tout a basculé à cause d’un baiser.

dimanche 1 février 2015

Si j'étais un rêve...

photo d'Angelita M.


"Juste nos stylos et du papier pour croiser nos vies et nos pensées. comme boîte aux lettres, le lycée."
Lina et Nour sont en classe de seconde : l’une vit à Saint-Denis, l’autre vit à Sofia, en Bulgarie. Sous la direction de leurs professeurs, elles entament une correspondance qui tourne aux confidences. Lina se révolte contre la corruption des pays de l’Est, Nour cache un grand mal être. Elles vont se soutenir l’une l’autre jusqu’à ce que Lina annonce son arrivée à Paris.

Si j'étais un rêve... sort donc le 04 février prochain aux éditions Flammarion, collection Tribal. Vous pouvez lire un extrait en suivant ce lien...


Et accéder à une première et très gentille chronique (suivie d'une interview, très vite...)


 


Juste nos stylos et du papier pour croiser nos vies et nos pensées. Comme boîte aux lettres : le lycée. - See more at: http://vitrine.edenlivres.fr/publications/49701-si-j-etais-un-reve#sthash.Ekvm6YGu.dpuf
« Juste nos stylos et du papier pour croiser nos vies et nos pensées. Comme boîte aux lettres : le lycée. »
Lina et Nour s’écrivent de longues lettres. L’une décrit sa vie à Sofia, en Bulgarie, l’autre évoque les immeubles gris de la Seine-Saint-Denis. Une amitié forte se tisse peu à peu. La correspondance se transforme en confidences, les inconnues deviennent amies et partagent leurs coups de gueule, leurs coups de coeur, leur cri de guerre. Mais un jour Nour devient distante… - See more at: http://vitrine.edenlivres.fr/publications/49701-si-j-etais-un-reve#sthash.Ekvm6YGu.dpuf
« Juste nos stylos et du papier pour croiser nos vies et nos pensées. Comme boîte aux lettres : le lycée. »
Lina et Nour s’écrivent de longues lettres. L’une décrit sa vie à Sofia, en Bulgarie, l’autre évoque les immeubles gris de la Seine-Saint-Denis. Une amitié forte se tisse peu à peu. La correspondance se transforme en confidences, les inconnues deviennent amies et partagent leurs coups de gueule, leurs coups de coeur, leur cri de guerre. Mais un jour Nour devient distante… - See more at: http://vitrine.edenlivres.fr/publications/49701-si-j-etais-un-reve#sthash.Ekvm6YGu.dpuf